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No siempre las historias en que actuamos
huelen a pan casero
ni
tienen el sosiego de un ocaso
ni llevan la tibieza de unos leños
crepitando sus horas inconclusas.
Son más los
sueños que fueron al destierro
los instantes cargados de navajas
las palabras vencidas
que la fecundidad de nuestra
risa.
En tanto la pendiente nos obliga
a seguir intentando esquivar cada piedra
o rodar hasta el fondo
de
las voces calladas.
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