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Me asomo a este papel
con la vieja costumbre
de pretender hallar
el
pedernal que encienda
la llama de algún verso.
Y nada resplandece
detrás de los fantasmas,
más bien un pueblo
humeante,
escombros de metáforas,
espaldas a lo lejos.
Así no tiene caso,
bajo un cielo tan pálido
intentar el milagro.
Pues
la poesía no se hace
con la palabra vana,
es un costado abierto,
un surco que del alma
derrama su latido,
el
verbo de una lágrima,
un silencio que grita
hasta volverse eco.
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