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¿Cómo no preocuparme
cuando la pena se hermana en cada historia
y
el transcurrir -sin más- parece buena senda?
Todavía arden
cercanos los incendios
atragantándose en nuestra memoria
y
el olor a cansancio es un paisaje
cual viejo achaque que nadie compadece.
Perduran las imágenes
pero de poco
sirven si quien debe mirarlas
decora los cristales con jardines tan falsos
como su propia dignidad
llena de sombras.
¡En
tantas casas se han detenido todos los relojes!
Se arrancó como hierba el valor de unos ojos
descartando la fuerza
de
la resurrección en otros ojos.
Ignorante costumbre
es personalizar el eco de la angustia
cuando la voz excede al
individuo.
La solución trasciende los sonidos
de las vanas palabras que no marchan
en un compás acorde al sentir
de la gente.
Entre dos párpados no cabe tanta espera
y no hay paciencia exenta de fronteras.
En tanto yo,
me paro en cierta altura,
queriendo equidistar cielo e infierno,
tratando de tener los ojos claros,
el corazón abierto
y las manos
dispuestas al afán que las reclame.
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