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Entre los adoquines
de esta calle, agoniza
el respirar de un tiempo
que permitía a los ángeles
mezclarse con sus sueños.
Hoy parecen sepulcros
las ventanas marchitas,
salpicando los frentes
olvidados sin suerte
a su pobre destino.
Se han perdido los besos
robados en las puertas,
el perfume a glicinas,
las sílabas de un tango,
la barra de la esquina.
Los tilos, memoriosos,
se aburren de dar sombra
a las viejas baldosas
que pocos hoy caminan.
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